por Paulo Mendes
Ainda ontem estava me lembrando daquela história do meu cavalo de lida, o de pelo picaço, um flete amigo de todas as horas, que não tinha tempo feio. Mas se quebrou e tive que matá-lo, pois não suportaria vê-lo morrer gemendo de fome e de sede. O senhor sabe como é triste ter que fazer uma coisa dessas, dói muito no coração do gaúcho campeiro... Ah não, não desejo isso pra ninguém, o senhor me entende.
Foi assim: montamos ainda de madrugada e seguimos a trote chasqueiro até a invernada do fundo. Semanas antes havia chegado à estância um rapazola franzino, de melenas claras e compridas, que veio dos pagos da Caneleira. Era ativo, excelente de lida, mas um pouco afoito o quebra, o senhor sabe como é essa gente moça, espevitada. E não é que ao repontar uma ponta de gado de dentro do mato, saiu de lá um touro baio, língua de fora e com a baba ao redor da boca, endiabrado por causa da cachorrada que tinha batido nele...
Formou-se um banzé, gritos de ''larga, cusco'', ''sai daí, Lorde'', assobios e berros de tudo quanto era lado. Então, o Saracura, que assim chamavam o tal adelgaçado, atropelou um cebruno nem bem domado, que ainda estava de bocal, cosquilhoso, desatou o laço e atirou naquele touro só por pirraça, para fazer uma patacoada. Não é que pegou mal, laçou à meia espalda? Com o tirão, a argola tiniu e os arreios do Saracura foram parar lá nas virilhas e o cebruno se atracou a velhaquear. Que coisa feia, a desgraça estava prestes a acontecer e piorou ainda mais quando a dupla encontrou um buraco e rodou junto, um por riba do outro. O touro, então, mirou os dois, escarceou e se foi. Le digo assim, como me vem hoje esse recuerdo, nem pensei em nada, cravei as esporas no picaço e enveredamos direto de encontro àquele maligno. Nos pechamos de frente, foi um baque tremendo, o picaço não recuou, mas quebrou a paleta, enquanto o touro se esparramou pro outro lado. Abri a perna e já caí com as mãos nas aspas e lhe torci o pescoço, enquanto a companheirada chegava.
Ao lado, junto a umas touceiras de alecrim, o picaço gemia, estrebuchando. Senti, ali na hora, que nada mais podia fazer, tirei do coldre meu Schimitão, mirei o meio das orelhas e puxei o gatilho. O senhor avalia o meu pesar? Matar um pingo bueno e ligeiro como aquele, cujas patas pareciam asas, pra salvar o guri? O senhor assuntou bem o causo?
Hoje, passado tanto tempo, procuro em cada pingo que vejo as patas brancas do meu picaço, aquele que ficou estendido lá na restinga. Valente e guapo como ele só, o cavalo de patas brancas aladas morreu como um farroupilha, de olhos bem abertos, olhando pra mim.
Ainda ontem estava me lembrando daquela história do meu cavalo de lida, o de pelo picaço, um flete amigo de todas as horas, que não tinha tempo feio. Mas se quebrou e tive que matá-lo, pois não suportaria vê-lo morrer gemendo de fome e de sede. O senhor sabe como é triste ter que fazer uma coisa dessas, dói muito no coração do gaúcho campeiro... Ah não, não desejo isso pra ninguém, o senhor me entende.
Foi assim: montamos ainda de madrugada e seguimos a trote chasqueiro até a invernada do fundo. Semanas antes havia chegado à estância um rapazola franzino, de melenas claras e compridas, que veio dos pagos da Caneleira. Era ativo, excelente de lida, mas um pouco afoito o quebra, o senhor sabe como é essa gente moça, espevitada. E não é que ao repontar uma ponta de gado de dentro do mato, saiu de lá um touro baio, língua de fora e com a baba ao redor da boca, endiabrado por causa da cachorrada que tinha batido nele...
Formou-se um banzé, gritos de ''larga, cusco'', ''sai daí, Lorde'', assobios e berros de tudo quanto era lado. Então, o Saracura, que assim chamavam o tal adelgaçado, atropelou um cebruno nem bem domado, que ainda estava de bocal, cosquilhoso, desatou o laço e atirou naquele touro só por pirraça, para fazer uma patacoada. Não é que pegou mal, laçou à meia espalda? Com o tirão, a argola tiniu e os arreios do Saracura foram parar lá nas virilhas e o cebruno se atracou a velhaquear. Que coisa feia, a desgraça estava prestes a acontecer e piorou ainda mais quando a dupla encontrou um buraco e rodou junto, um por riba do outro. O touro, então, mirou os dois, escarceou e se foi. Le digo assim, como me vem hoje esse recuerdo, nem pensei em nada, cravei as esporas no picaço e enveredamos direto de encontro àquele maligno. Nos pechamos de frente, foi um baque tremendo, o picaço não recuou, mas quebrou a paleta, enquanto o touro se esparramou pro outro lado. Abri a perna e já caí com as mãos nas aspas e lhe torci o pescoço, enquanto a companheirada chegava.
Ao lado, junto a umas touceiras de alecrim, o picaço gemia, estrebuchando. Senti, ali na hora, que nada mais podia fazer, tirei do coldre meu Schimitão, mirei o meio das orelhas e puxei o gatilho. O senhor avalia o meu pesar? Matar um pingo bueno e ligeiro como aquele, cujas patas pareciam asas, pra salvar o guri? O senhor assuntou bem o causo?
Hoje, passado tanto tempo, procuro em cada pingo que vejo as patas brancas do meu picaço, aquele que ficou estendido lá na restinga. Valente e guapo como ele só, o cavalo de patas brancas aladas morreu como um farroupilha, de olhos bem abertos, olhando pra mim.
Nosaaaa que lindo,que triste!Amoo muito cavalos e acho que morreria se tivesse que fazer isso.Parabéns,lindo demais.
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